[Se queda muy quieto y deja escapar el aliento, sintiendo como si algo lo hubiera golpeado. Ahí está, el mismo dolor que sintió todos esos años en Wrighton, la misma punzada en el pecho que cuando vio tu foto en el periódico. No. Se había desecho de ese dolor.]
[... Y te odia. Te odia por hacerlo sentir así otra vez. Lo enfurece y de pronto quiere un arma, necesita verte sangrar, verte gritar de dolor. El aire zumba peligrosamente a su alrededor, y no sabe cómo consigue mantener su voz tan tranquila.]