InsaneJournal

Y Teresa no recordaba a su madre, porque fue dada en adopción tras una muerte temprana y misteriosa, a mano presumible de los integrantes de una logia extravagante que poco le interesaba, puesto que para bien o para mal, financiaban sus estudios con donaciones movidas por el remordimiento.

No creía ninguna de las reglas (sonsacadas de manuales alquímicos) que le hicieron memorizar como descendiente y a menudo se tomaba a chiste su papel, mientras que leía los diarios y veía los noticieros, tratando de dilucidar hábilmente en dónde habría ese grupo oscuro metido mano para tapar información y aventurándose en voz alta (muy a pesar de las cámaras y micrófonos, que seguramente tenían un motivo de ser y merecían captar algo sospechoso) las posibilidades.

Se elevan mis brazos por última vez, Kouta, y es al cielo rojo que me vio nacer.

Hubieras querido decirle algo a Kouta. Cualquier cosa, pero las palabras de disculpas se enredaban en tu garganta y se volvían agudas como vidrios rotos. Querías abrazarlo y tocarle y estar tan cerca como habías visto en esa película francesa que tenían en una de las miles de casas en las que dormiste a falta de una propia, tras asesinar a los dueños.

Hubieras llorado, pero cuando matabas, tus venas se llenaban de un líquido helado. Empiezas a repetir su nombre como si fuera un mantra y entonces caes en la cuenta de que no importa cuántas cabezas y miembros arranques: nunca lo traerás de vuelta.